Ce roman me laisse perplexe, un goût amer à l'âme.

L'histoire est celle de l'amour, celui qu'ont les mères pour leur enfant, celui qu'ont ceux qui restent pour les absents, l'amour à l'excès, l'amour mauvais, l'amour qui mène à la folie.

Nicolas est dévasté depuis que sa femme Karine s'est suicidée. Leur petite Mathilde du haut de ses neuf ans traverse la vie sans l'amour qu'elle mérite, sans mots sur les maux, sans ami, sans mère, et elle attend. Que sa mère de son pays blanc réponde à ses lettres, que son père recommence à sourire.
Puis un jour, Mati disparaît. Sa grand mère qui s'en occupe ne la voit pas revenir de l'école.

Perplexe je suis donc car quelle petite fille jolie de neuf ans laisse t'on partir et revenir seule sur son vélo bleu ? Ce roman que je sache ne tient pas son décor dans les années soixante insouciantes.
Sans vouloir spolier, je rajouterai qu'une gamine qui un jour s'exprime laconiquement du haut de ses neufs ans et quelques mois plus tard comprend le jargon des adultes en plein tumulte, ça m'a semblé très peu crédible.

L'histoire se tient néanmoins avec du potentiel quelque peu malmené selon moi. On ressent que cette famille cache de nombreux secrets, que le suicide de Karine est marécageux. Puis on s'en fait mal de cette petite qui ne méritait pas d'être privée du vrai amour au détriment de l'égoïsme humain. C'est une histoire touchante mais parfois un peu trop invraisemblable pour que la magie opère de mon côté.