En marge de la société, Au ventre, La peur de soi, des autres, de la vie. Dans la tête, Ça cogne, ça fourmille, ça emprisonne. Dans le coeur, Aucune place, la différence éloigne. Sur le corps, Des stigmates, des larmes purulentes, des années de frousse bleue. On veut mais on ne peut pas. Être comme tout le monde. Normal. Libre. Vivant. Ça commence par une marche sans esclandre. On se nourrit de jeunesse, d'insouciance, de belles années. L'ombre arrive. Plus grande que la vie. Elle fige le temps. Elle dévore le peu de lumière qu'il nous reste. C'est un mauvais jour pour être malade. Un jour malade, un autre fou, un autre, mort de honte. Hôpital psychiatrique, camisole chimique, la folie devient collective, la vie, prison infirme. Le monde rejette cette folie psychotique. Ce qui ne ressemble pas à la norme est évacué, jeté, dénigré. Délires, paranoïa, hyper sensibilité, les poubelles grouillent de rebuts prisonniers dans leurs têtes dysfonctionnelles. Le sol nous regarde tomber. Il est dur. Il cabosse. On croit ne pas pouvoir tomber plus bas. Jusqu'à la prochaine crise. Pour Sartre, l'enfer, c'est l'autre. Pour Jacques Mathis, et bien d'autres, l'enfer, c'est soi-même. On ne naît pas tous égaux. L'assimiler, le comprendre est un premier pas que chacun puisse faire pour que la folie devienne créatrice, parenthèse, une partie d'un autre tout, une main tendue. Oui, juste une main tendue. Merci, Chère Céline, De la France à la Belgique, il n'y a pas de frontière pour laisser les coccinelles de l'amitié voyager, s'éclairer, grandir et s'émouvoir. Merci pour cet envoi qui m'aura bouleversée.