Telle une musicienne des mots, Jeanne Benameur compose un roman tout en poésie comme à son habitude. Elle décrit avec sensibilité et finesse la rencontre entre une femme âgée tellement seule et un nomade pelotonné au coin d'un feu de camp.
C'est une histoire sans histoire.
Dans les dédales de la solitude.
Les mots se taisent.
Les mains racontent.
C'est un enchevêtrement de photos qui décomposent le mouvement des mains pour apporter de la substance à l'instant.
C'est une cavité d'où s'infiltre un peu d'espoir, un peu de tendresse. Parce que nos deux vagabonds regardent le rien, le peu, ils emprisonnent les images du hasard pour en faire des pensées douces.
Et puis, toujours, des mains libres, des mains ouvertes pour recevoir, tenir, accompagner...