L'histoire est celle d'une femme ordinaire, mariée, mère de deux enfants pour qui tout irait bien dans le meilleur des mondes si son mari préférerait lui offrir des fleurs plutôt que de lui trancher la gorge à coups d'insultes. C'est pathologique. Chronique. Bipolarité ? Dépression ? Syndrome de Gilles de la tourette ? Méchanceté pure et dure ? Malgré des années de psychalyse, sept ans d'acalmie, Aurélien recommence. Sans raison, n'importe où, souvent devant les mômes, il insulte sa femme. Elle, pantoise, blessée, nouée, tranchée, elle note les insultes dans son calepin comme pour analyser la fréquence, la violence, ou bien pour y apercevoir une chance que ce soit la dernière fois. Elle veut y croire parce qu'elle n'aime que lui et qu'elle y tient à sa famille.

Jusqu'où peut-elle se faire trancher avant de trancher.
Trancher. Choisir. Partir ou rester. Trancher. Dans les insultes comme dans son couple.

C'est l'histoire d'une femme à bout, une boule de ping pong, un nuage entre la pluie et le soleil, un funambule sur un fil, une bougie sans oxygène, une poupée chiffonnée, un désaccord dans le prélude de Bach. Une femme entre deux rives. Ça tourne un peu inlassablement en rond.

Turpitudes élastiques entre violence et amour.

Je t'aime moi non plus.
Requiem pour un ange.
Je t'ai suicidée mon amour.
Bang bang my baby shot me down.
Et parce que le temps perdu ne se rattrape plus.

Trancher.