Paul n'est pas beau. Ni beau ni gentil. Paul ne s'aime pas. Et en veut à la terre entière. Angélique n'est ni belle ni moche. Elle s'assume. Elle et ses rondeurs. Elle n'a jamais eu de chance en amour. Peut-on s'aimer quand on est deux cabossés de la vie ? Peut-on sortir la tête d'une enfance pourrie ? Peut-on ne pas réitérer les traumas du passé ? Est-ce que ça coule dans les gênes la violence ? La poisse ? La misère ? C'est un roman écrit d'une main de maître, par une femme qui ne triche pas et dissèque l'origine de la violence par tous ses pores. C'est un roman saisissant de douleur, de fatalité, qui crie l'horreur d'hier qui s'insinue jusqu'à aujourd'hui, n'a jamais rien lâché. Il y a une telle acuité et précision dans l'autopsie de cette violence que c'en est saisissant d'effroi. De l'écriture, pleine en peu de mots, des phrases aiguisées, directes, sans fioriture et pourtant chargées d'émotions à l'histoire édifiante, ce premier roman se lit d'une traite, en apnée, sans pouvoir reprendre son souffle.