Moi qui aimais tant les romans de Musso, je pleure d'être passée à côté de son dernier livre. Quel flop total !

Dans ce dernier livre, un goût de la vie secrète des écrivains parsème cet opus. On dirait que Musso reste attaché à son précédent roman. Pour nous offrir ici un livre brouillon sur les âmes à la dérive des écrivains. Ça grouille de références tirées d'autres romanciers, tout ça pour former comme un long cri plaintif sur ces écrivains en mal d'inspiration, adulés un jour et bafoués le lendemain. Ça crie la pression des maisons d'édition qui cherchent les chiffres au détriment de l'écrivain pas toujours inspiré. Ça crie l'envie de peindre sa vie à l'image des romans. J'ai ressenti tout le début comme un ennui à lire ce roman, un ras-le-bol de Musso à aligner roman sur roman. Ce qui n'inaugure rien de bon.

Quand surgit la rencontre entre Fiona, personnage de roman et son auteur Romain, c'est le pompon. Dans un univers fantasy, je veux bien y adhérer, mais servi comme un roman réaliste, non, ça ne fonctionne pas. J'ai trouvé cela grotesque et ridicule.

En résumé, tout m'a ennuyée dans ce roman, l'histoire, la plume. Aucun attachement pour les personnages, aucun attrait pour l'histoire. Une très grosse bavure selon moi dans ce monde où l'on pousse les écrivains à écrire toujours plus et si ça ne vaut pas un sou, on s'en balance parce qu'il y a le nom Musso-Levy-Chattam-Thilliez,...