Sur les sentiers étranges et mystérieux, entre polar, psychologie, sentiments, quête existentielle, voici un roman très particulier et surtout, brillamment orchestré.

Un poème... des anges... pour ouvrir le ballet. Mystérieux, lyrique, ailé.
Un air de Rimbaud au chapitre zéro, avec un dormeur du val à travers un homme endormi paisiblement à l'ombre d'un arbre. du moins en apparence.

Les chapitres se suivent, s'imbriquent autour de deux personnages clés: Clémentine et Grégoire. La première vit une adolescence difficile à Paris, le second, trentenaire à Barcelone, peine à trouver sa place dans le monde. Deux âmes seules, mal dans leur peau, dans une chair fêlée que même l'or ne parvient à panser.

On tourne les pages pour se rapprocher au plus près de ces personnages, y compris ceux qui gravitent autour d'eux. C'est fouillé, à fleur de peau. On ne cerne pas d'entrée de jeu où l'auteure nous emmène pour être giflé à la fin du roman, on revoit le roman en flash-back, on a envie de retourner dedans, de relire ce magnifique poème qui prend alors une résonance plus limpide.
Désarçonnée quelque peu par ces vies qui ne résonnent entre elles que par des similitudes et non physiquement entre elles, la fin de ce roman donne un tel éclairage que le roman se concrétise dans sa plus grande compréhension. On ne voit rien venir, à tort pour les plus impatients, du meilleur goût pour les amateurs d'uppercut. Malgré la brièveté du roman, il y a ici un travail d'orfèvre pour marier une trame psychologique, émotionnelle et captivante de toute grande valeur.

Une histoire qui creuse, fouille dans la chair des anges. Là où ça saigne, là où les imperfections crient révolte.